Sweeter than Heaven and Hotter than Hell Part.2

Stamford, au milieu de tout ça, ne trouvait rien de mieux à faire que d'hausser les épaules en réponse aux interrogations muettes de Watson, simple façon de lui signifier qu'il ne comprenait pas plus cet homme que lui. On s'habituait peu à peu à ce comportement, c'est vrai, mais on n'en comprenait pas plus le sens, et au final, Sherlock restait un homme tout de même prévisible, dans son imprévisibilité, lorsque l'on apprenait à le connaître.

Il avait fini par retrouver un semblant de calme, s'installant pour accepter quelques bons soins de Watson. D'une façon inexplicable, il était étrangement détendu en présence de ce docteur qu'il connaissait à peine- Qu'il connaissait depuis peu, car il serait faut de dire qu'il ne connaissait pas déjà de nombreux détails sur la vie de John -mais il semblait bel et bien lui accorder toute sa confiance, puisque Stamford ne l'avait jamais vu se laisser soigner d'une façon si désintéressée. Il était normalement celui à toujours surveiller les moindres faits et gestes, comme si le docteur allait lui planter une seringue dans le cou et lui injecter une dose mortelle d'analgésiques. Avec Watson, rien de tel. Son regard errait calmement autour de lui, passant sur le visage de l'homme puis sur Stamford, se déposant un bref instant sur le violon abandonné, puis se promenant à nouveau. Il grimaçait à l'occasion, lorsque la douleur se manifestait, mais restait relativement docile et ses yeux terminèrent enfin leur course sur cette main qui s'affairait à son visage.

Sherlock repris tout son focus lorsqu'une question inattendue lui fut posée. Son regard erra vers le bas, en direction de son épaule, avant qu'il ne les relève pour aller scruter le bleu gris de ceux du docteur. Sans explication, alors que ce n'était pas la première fois qu'il voyait des yeux de cette même couleur, il en fut légèrement remué, et son trouble pu se lire sur son visage une bref seconde avant qu'il ignore cette sensation qui le prenait au dépourvu et affiche un air indifférent. Parler de l'une de ses blessures? Oh, ce n'était trois fois rien. On a tous déjà remarqué que Holmes ne s'inquiète que très peu de son propre état physique ..

- Celle-là est plutôt vieille. J'ai été poignardé.

Il ignora le couinement de Stamford et poursuivit comme si rien n'était:

- Oh, cette cicatrice aurait pu être plus fine, plus jolie, mais mes points se sont rouverts deux fois, my shoulder was a total mess I tell you, et mon am...

Sherlock figea à la mi-prononciation de ce mot, ne trouvant même pas la force de le terminer. Pendant un moment, la douleur miroita sur son visage, une douleur qu'on ne pouvait pas méprendre avec un mal physique dû à ses blessures actuelles, non ... C'était une douleur plus triste, plus nostalgique, et Stamford en était le premier surpris. Sherlock allait mentionner un ami à lui ... Il croyait qu'il n'avait jamais eu d'amis! Il avait bien quelques connaissances, semblait attachés à certaines personnes dans une moindre mesure ... Mais un ami, à proprement parler ? Avant qu'il ne puisse poser une seule question, le visage de Holmes se referma et il murmura un "Peu importe".

Malgré tout, il ne sembla pas capable de chasser cette légère tristesse dans son regard. Repenser à son enfance le rendait plus souvent qu'autrement dans cet état ... Parmi les souvenirs un peu vagues- déjà moins que ceux de n'importe qui d'autre, Holmes avait toujours eu d'excellentes capacités cognitives -il y avait des rires, des moments où il ne s'était jamais senti aussi bien de toute sa vie. Il y avait des mains dont il pouvait presque sentir encore la caresse sur sa peau, et des lèvres qui dévoraient sa bouche, son cou ... Et il y avait les coups. La douleur, vive et poignante, les cris et la tristesse déchirante, la peur ... Il s'évitait de penser à cela. Il se revoyait encore, petit adolescent de quinze ans, mettre des semaines à se remettre complètement ... S'accrochant aux plus beaux souvenirs pour ne pas devenir complètement fou... Quelque chose s'était brisé cette nuit-là. Son trouble avait mit du temps à partir complètement, et voilà que cet inconnu, sortant de nulle part avec ses questions, lui remettait ses quinze ans en tête en une fraction de seconde... Son regard se durcit, et il ignora subitement Watson. Tout pour ne pas recroiser ce bleu gris ...

Quelque chose sembla changer légèrement dans le visage du docteur et Holmes ne manqua pas de le remarquer. Il avait l'oeil pour ce genre de choses, ces petits détails en apparence insignifiants qui étaient pourtant les éléments clés d'une bonne enquête. Cela ne dura qu'une minuscule fraction de seconde, pendant laquelle Watson sembla se figer, avant que cela ne s'efface et il continue de le soigner avec cette douceur apparente qui remuait Sherlock en dedans. Pourquoi est-ce qu'il faisait preuve d'autant de délicatesse, alors que ce n'était pas tellement nécessaire?

Holmes s'ennuyait ferme. C'était d'ailleurs l'une des raisons pour laquelle il s'était retrouvé à se battre tout à l'heure; il n'avait plus rien à faire et passait son temps comme il le pouvait. Oh, il venait de résoudre une nouvelle enquête, mais bien sûr ... Aux yeux de Lestrade, peut-être cela étais-ce un grand coup de maître comme toujours, un grand mystère désormais éclairé, mais c'était uniquement car Lestrade était stupide. Holmes avait résolu l'enquête à l'instant même où Clarky était débarqué en clamant qu'il y avait un problème. Avec les quelques informations qu'il avait pu lui fournir, il avait mis les pièces du casse-tête en place en l'espace de quelques minutes, et le reste n'avait été que pièges et course-poursuite pas assez passionnante qui l'avait tout juste distrait de son ennui mortel. Ce jeune homme avait ensuite été une distraction de quelques brèves minutes, et maintenant qu'il connaissait plus de détails qu'il ne l'aurait dû sur cet homme qu'il ne connaissait pas, Sherlock ... s'emmerdait. Il avait enlevé ses chaussures et donnait de petits coups à la bonne jambe de Watson avec ses orteils, faisant complètement fit du fait qu'il tapochait sur un quasi inconnu. Lorsque Stamford le remarqua, il lui envoya un regard qui ne se mérita qu'un air innocent en réponse.

Une fois les soins terminés, Holmes porta par réflexe sa main à son nez, tâtant celui-ci, puis sa lèvre un instant, constatant l'arrêt du saignement et bien sûr le fait que Watson lui avait nettoyé le bas du visage. Il murmura alors un remerciement, toujours aussi peu porté à demander de l'aide à qui que ce soit il semblerait bien, et s'apprêtait à retourner à ses occupations~ c'est à dire pas grand chose pour l'instant ~lorsque Watson se mit à parler, et ses mots captèrent immédiatement l'attention de Sherlock. Malgré qu'il regardait fixement devant lui et non pas en direction de l'homme, cela ne voulait pas dire qu'il ne l'écoutait pas avec toute l'attention dont il pouvait faire preuve, sentant son coeur se débattre de plus en plus au fil des mots qui s'enchaînaient. Ses yeux avaient pris une toute nouvelle proportion, bien ronds et démontrant clairement son choc, le tout sous les yeux d'un Stamford abasourdi qui n'y comprenait plus rien. Il eut tout de même la présence d'esprit de bloquer le chemin de Holmes lorsque celui-ci bondit sur ses pieds et chercha à prendre la porte, se heurtant de plein fouet à l'homme et se rassoyant du coup un peu de force.

- .... Le gamin a perfectionné son art, commenta-t-il enfin en évitant toujours de regarder Watson.

Sherlock porta une main à son menton, frottant un instant sa petite repousse de barbe avant que lentement un sourire n'apparaisse sur ses lèvres tandis qu'il pensait aux nombreuses fois où il s'était plaint de l'absence de poils sur sa mâchoire. Il avait certes développé sa pilosité au fil des années, et avait malgré tout grandis, bien qu'était loin d'être dans les plus grands. Cela ne semblait plus l'incommoder autant, et il avait compensé en muscles il faut croise, il suffisait de le regarder torse nu pour constater qu'il était assez ripped.

Il finit par se lever plus lentement, le coeur cognant dans sa poitrine, et s'approcha de Watson en osant enfin lever les yeux vers lui. Il y avait quelque chose de presque hésitant dans son visage, dans son approche aussi, mais on ne pouvait se méprendre lorsque l'on plongeait au fond de son regard. Il y avait une brillance toute nouvelle dans ceux-ci, un bonheur qu'il se gardait bien de démontrer, mais qui miroitait dans ses prunelles et lui créait tout un tas de sensations indescriptibles sur lesquelles il ne voulait même pas s'attarder. Dès qu'il fut rendu assez prêt, son être entier fut bousculé de souvenirs. Miel et noix de coco. Ça n'avait toujours pas changé. Il sentait toujours aussi bon. Il était toujours aussi beau, grand, fort ... Parfait ... Afghanistan, mais quel idiot, il aurait pu s'y faire tuer ... Médecin, bien sûr qu'il était médecin, il avait ça dans l'âme ... Moustache, oh mais tiens, peut-être n'étais-ce qu'une drôle de coïncidence, mais Holmes ne pu s'empêcher de sourire en songeant qu'ils avaient tous les deux tenu leur promesse. Ces paroles futiles de leur adolescence, qui prenaient tout à coup un tout autre sens alors qu'ils se retrouvaient comme par miracle après des années de séparation et en de moins bons termes qu'il ne l'aurait souhaité ...

Sherlock, d'habitude si tactile et ayant bien peu de notions d'espace personnel, ne toucha malgré tout pas Watson d'un poil. C'était beaucoup à gérer pour lui, beaucoup trop d'un coup, lui qui avait tant de mal avec les émotions au départ ... et derrière tous les bons souvenirs erraient encore des claquements secs et des lanières de cuir ensanglantées, des cris et de la douleur, tellement de douleur, une blessure qui lui paraissait toujours aussi vive chaque fois qu'il y repensait, et ce malgré tout le temps qui s'était écoulé... Holmes se détourna finalement sans avoir dit un mot, sa lèvre inférieure tremblant légèrement alors qu'il s'emparait de son violon et prenait la porte sans se retourner, comme ça, pieds et torse nu, fuyant car pour une fois, une rare fois, aucune réplique acerbe ne lui était venue à l'esprit en tant que moyen de défense instinctif.

Ils devaient forcément se tromper. Il devait y avoir erreur sur la personne, il le fallait. Pourtant, l’esprit rationnel de notre cher détective voyait parfaitement que tous les détails se mettaient en place pour renforcer l’évidence... Il n’y avait pas moyen d’échapper à l’unique logique des choses et s’il en coûtait beaucoup à Holmes de le reconnaître, il ne pouvait tout de même pas nier que cet homme était bel et bien John Watson, SON Watson, son meilleur ami, son seul ami à vrai dire, son ... amant à deux reprises, mais surtout ... La personne qui comptait le plus à ses yeux, autrefois, maintenant et probablement à jamais. Personne ne le comprenait aussi bien que Watson, personne ne le supportait comme le faisait le jeune homme, personne au grand jamais n’avait réussi à percer à ce point sa carapace et parvenir à apprivoiser autant ce drôle de phénomène qu’était Sherlock Holmes. Il n’avait jamais laissé entrer personne d’autre que Watson, ce préfet stupidement parfait, gentil garçon, beau, brillant, sportif et par-dessus tout doté d’une patience incroyable ... Mais décidément, dans toutes leurs différences, ils s’étaient attachés à l’autre d’une façon complètement indescriptible, et ... et voilà où ça les avait menés. Holmes ne pouvait dire qu’il était mécontent de revoir Watson, c’était même tout le contraire, d’où le besoin de fuir, de s’éloigner avant qu’il ne soit trop tard, avant qu’il n’en ait plus la force et que le pire n’arrive... encore...

Il n’eut pas le temps d’aller bien loin. Deux mains s’emparèrent de lui et sans ménagement le tirèrent en direction du mur. Sans que Sherlock n’arrive à faire quoi que ce soit pour se dégager, son dos heurta celui-ci et il fit face à un Watson assez en colère, chose qu’il n’avait eu que très rarement la chance, ou le malheur ? de voir. Cette promesse de Watson, exprimant qu’il ne s’en sortirait pas comme ça, fit froncer les sourcils de l’homme qui chercha à se défaire de son emprise d’un coup sec en grognant à son tour, comme pour démontrer sa désapprobation. S’il avait l’espoir de s’en sauver, ce ne fut que de futiles pensées qui s’évanouirent dès qu’il sentit la prise se refermer sur lui. Watson avait tout de même été à la guerre et Holmes déglutit en s’avouant mentalement avec un brin de frustration qu’il avait sous-estimé sa force. S’il ne se voyait pas d’ailleurs entraîné bel et bien contre son gré en direction de ... d’un placard ? Le salopard...

Holmes détourna la tête dès que les premiers mots commencèrent à s’abattre sur lui, offrant à Watson une jolie vue de son profil alors que l’homme essayait d’éloigner le plus possible sa tête sans vraiment lâcher son ancien ami de vue, l’observant toujours malgré tout du coin de l’œil. Non, il n’avait rien à dire, il n’avait pas à s’expliquer, il ne lui devait rien. Il lui avait envoyé une lettre, il lui avait dit qu’il n’était pas doué pour ça, et dès le début Watson savait à quoi s’attendre avec lui. Il n’était pas comme tout le monde qui a un tas d’amis et exprime ses émotions comme si le monde entier avait envie de le savoir. Non, NON, il ne mettait personne au courant, il gardait tout pour lui, il se refermait sur lui-même et NON, il n’allait pas lui courir après comme un désespéré, il n’allait pas s’avouer cette faiblesse, ce fait qu’il s’ennuyait à mourir d’un autre garçon... Parce qu’il n’avait pas besoin d’amis. Parce que de toute façon, cela avait été mieux pour tout le monde qu’il coupe les ponts.
Watson était en colère contre lui et lui faisait tous ses reproches, mais Holmes restait obstinément silencieux, toujours aussi orgueilleux, aussi tenace, il ne semblait pas prêt de flancher, de succomber à la tentation de hurler à son tour, de se laisser atteindre par ces mots ... excepté qu’ils venaient le chercher malgré tout, allumer un feu en lui, un volcan qu’il croyait éteint depuis longtemps et qui se mettait de nouveau à cracher des étincelles ... Mensonges!! Watson ne s’inquiétait pas. Personne ne s’inquiétait jamais. Il n’était que furieux de ne pas avoir eu plus d’explications, mais ce n’était pas la faute de Sherlock s’il avait été trop aveugle, trop obstiné pour s’ouvrir les yeux sur la vérité! Il n’avait juste pas compris la logique des choses, avait refusé de voir les choses en face : Peu importe à quel point la balade avait été géniale, il était temps de descendre du train et se rendre à l’évidence, qu’ils n’avaient pas du tout la même destination et que ce n’était qu’un bref croisement de leurs chemins. Ceux-ci s’étaient séparés et ce pour une raison! Des pensées pour lui, il en avait eu des tas. Tous les jours au départ, toutes les heures, toutes les cinq minutes. Ce premier mois, alors qu’il avait passé la plupart de son temps à l’hôpital, il ne faisait que cela, songer à lui. Se torturer l’esprit encore et encore, s’inquiéter pour un rien, se surprendre à prier, lui qui avait déjà bafoué toute religion... Se languir de sa présence. Il avait fait cela pour leur bien. Watson ne comprenait pas, ne voulait pas comprendre... et le voilà qui le traitait d’égoïste, pauvre innocent à l’esprit si étroit, il était pourtant brillant mais pouvait parfois faire preuve d’une telle stupidité que cela en était affligeant, et le regard perçant de Holmes se rabattit sur lui avec une intensité surprenante, le feu brûlant dans ses yeux alors qu’il lâchait d’une voix aux accents furieux :

- You want to know why I did that?! Because he was harming you! Because that bloody son of a bitch was fucking HURTING YOU and I just couldn’t let that happen aga—

Il fut stoppé dans ses mots par l’expression de Watson qui changea du tout au tout, alors que Holmes se sentait plaqué un peu plus violemment contre le mur et qu’un hoquet de surprise lui échappait. La colère traînait toujours sur les traits de l’homme qui lui faisait place, malgré tout grandement remplacée par une autre émotion que Sherlock n’arrivait pas complètement à identifier. Il allait reprendre, désormais bien lancé, allait lui balancer à la figure qu’ils ne pouvaient pas être amis, que c’était faux de se berner d’illusions et de croire à un futur où ils étaient tous les deux ensemble, because it was wrong. Dangereux.
Peut-être Holmes avait-il été marqué par les évènements un peu plus qu’il ne voulait se l’avouer, plus qu’il ne s’en rendait même compte. Il ne se souvenait que trop bien de l’état dans lequel il avait été pendant si longtemps. Il n’en dormait plus la nuit, et lorsqu’il parvenait à fermer l’œil, c’était pour faire d’affreux cauchemars qui le laissaient humide et tremblant, sans présence forte et rassurante pour lui donner un bain et le remettre au lit. Les infirmières avaient beau faire leur possible, ce n’est pas comme si elles y changeaient grand-chose ... Il ne mettait aucune confiance en elles et elles arrivaient à peine à le calmer. Sous ce tout nouveau souvenir, la colère refit surface et il lutta violemment contre les bras, contre le corps qui le retenait, ignorant les pupilles claires désormais si assombries du docteur.

- Vous me traitez d’égoïste mais regardez-vous un peu! Vous ne pensez qu’à vous et votre petit bonheur, vous auriez voulu garder mon amitié pour toujours et à jamais, mais imaginez un peu ce que MOI j’ai dû endurer! Maybe my brother freaked out, when I came back!? Maybe because I couldn’t move my arm at all anymore!? Maybe because I got out of the train bleeding and crying my life out!? Maybe because the— Will you stop pushing me you arsehole!? —the full recovery, autant physique que psychologique, m’a pris un mois!?

Holmes avait à peine fini a phrase qu’il sentit son pantalon lui être arraché avec brusquerie, lui faisant pousser un petit couinement surpris. Il referma instantanément les mains sur les biceps de Watson, serrant, son visage prenant une toute autre expression, beaucoup moins sûre d’elle, plus effrayée, la colère ayant déserté ses traits aussi subitement qu’elle était apparue. Il chercha instantanément à se débattre plus fort, plus violemment, voyant Watson qui semblait avoir complètement perdu l’esprit, de quoi le faire se tortiller dans la pénombre contre le mur froid, essayant d’échapper le plus possible au contact physique...

- W-Watson! What are you ... !? aboya-t-il d’un ton tout sauf convainquant, qui manquait atrocement d’assurance.

Le corps de l’homme était contre le sien l’instant suivant, peau nue contre peau nue, un glapissement s’échappant des lèvres de Sherlock qui se mit à murmurer à une vitesse folle, marmonnant toutes sortes de paroles quasi incompréhensibles alors qu’une certaine panique l’envahissait. Il n’allait tout de même pas... Il ne pouvait tout de même pas... NON!

- ... Watson ...

C’était encore plus bas, plus faible que sa toute première protestation. C’est que la bouche de monsieur s’attaquait désormais à son corps, s’amusant de sa chair comme il le voulait bien en mélangeant dents et langue, morsures et caresses, la chaleur enflant lentement, couvrant sa peau, son souffle se faisant déjà erratique, son corps se détendant malgré lui, malgré que sa poigne sur les bras de son ami n’était pas prête de se relâcher... Quelque part en lui, quelque chose se réveillait, quelque chose ne demandait que ça, que de perdre complètement l'esprit pour quelques magiques instants, où plus rien n'importerait... et malgré tout ...

- D-Don’t ! Don’t you dare do this to me, aaaah, W-W-Watson, what do you think you’re, haaaaan, mmmmm, doing!?

Ah, très malin, bien sûr, faisons la sourde oreille, n’écoutons pas ce que Holmes a à nous dire car c’est tellement logique, brillant, remarquable! Ne l’écoutons pas car il a raison, ignorons-le parce que ce serait désolant de devoir admettre que nous avons tort! Non décidément, le fait que Watson ne prête absolument aucune attention à ce qu’il disait agaçait Sherlock au plus haut point. Il suffisait de le regarder aller, ses traits ayant retrouvé de leur fureur dès qu’il n’eut pas obtenu la moindre réponse. Le voilà qui était tombé en mode défensive, serrant les dents en tentant quelques prises sur Watson, enfin, plutôt, songeant un bref instant à utiliser quelques techniques d’auto-défenses... qui risqueraient de blesser l’homme ... chose qu’il ne voulait pas forcément, non... Impasse. Il ne pouvait pas lui disloquer la mâchoire comme ça, ce serait certes efficace, mais complètement barbare et injustifié, et Holmes ne prônait que la justice après tout ...

- Watson, I warned you Watson, ne m’obligez pas à—Oh, OH Dear Lord …

Sherlock aurait peut-être dû porter un peu plus d’attention au moment où Watson enduisait ses doigts de salive, mais sur le coup, en le voyant les porter à sa bouche, il n’avait pas réalisé. Maintenant que ces-dit doigts titillaient un point particulier de son anatomie, ils avaient toute son attention. Réflexe premier de son corps, il se tendit d’un seul coup et resserra les muscles le plus possible, comme si ce geste pourrait garder Watson à l’extérieur. Pensée idiote, mais son esprit logique n’avait plus grand contrôle sur quoi que ce soit, ni sur son corps, pas plus que sur la situation. Le mode panique peut nous faire faire bien des choses, lorsque l’instinct embarque et la raison nous quitte ne serais-ce qu’un instant. Eh bien le corps de Sherlock, rejetait l’intrusion de toutes ses forces. Il luttait contre chaque millimètre qui s’enfonçait en lui, comprimait les doigts qui se frayaient un chemin de force comme si la contraction des muscles leur barrerait la route, et ça faisait mal, dieu que ça faisait mal. Les dents serrées, Holmes rejeta la tête vers l’arrière, se pressant plus fort contre le mur en tâtonnant de ses doigts, cherchant une prise quelconque, tentant de s’accrocher malgré que ce soit impossible, ses doigts se refermant à répétition dans le vide alors qu’il semblait en proie à une douleur qu’il voulait contrôler le plus possible. Il se refusait d’admettre que la friction, chaude, même brûlante, douloureuse, n’était pas aussi désagréable qu’il ne voulait se le faire croire. Watson le forçait à cela, Watson le blessait, intentionnellement, Watson ignorait ses refus et complaintes et il devait être furieux contre lui, il l’était, il lui en voulait à mourir, n’est-ce pas qu’il le détestait profondément, qu’il ne lui pardonnerait jamais ce... Oh, haaaaaan, oh encore, juste là, oui ...

- S-Stop it ...

DON’T TOUCH THE SWEET SPOT.

- Je me verrai obligé d’employer la force, Watson … Sherlock tenta de le menacer, le tremblement de sa voix encore un peu trop perceptible malgré ses efforts.

Et ça n’en finissait pas de brûler, plus Holmes luttait et plus sa douleur se décuplait, si bien qu’au final, lors d’un mouvement un peu plus brusque, un sanglot étranglé lui échappa et il arrêta toute forme de résistance, toute tentative pour échapper au contact. Il appuya sa tête contre le mur, la respiration haletante, essayant de détendre ses muscles au maximum et accepter chaque nouvelle poussée des doigts de John en lui, les accueillir comme si leur présence ne le dégoûtait pas, les laisser le préparer à la va-vite... Quel autre choix avait-il ... ?

On pu sentir le moment où il sembla renoncer, abandonner toute défensive and simply take it. Il avait semblé se rendre à l’évidence, ou du moins abdiquer pour s’éviter plus de mal que nécessaire dans le processus, et il ne tarda d’ailleurs pas à se féliciter de l’avoir fait.

C’était ... violent. Aucun autre mot ne vint à l’esprit de Holmes lorsque les doigts firent place à quelque chose d’avide, quelque chose de plus gros qui trouva malgré tout son chemin jusqu’au plus profond de lui, le déchirant de l’intérieur, semblant se moquer de la ridicule préparation à laquelle Sherlock avait eu droit. Et pourtant, son vocabulaire ne tarda guère à s’enrichir de "douloureux", "horrible" ..... "Plaisant".
Comme si quelques secondes de plus ou de moins allaient changer grand-chose. Il était pratiquement impossible que son corps s’ajuste suffisamment pour faire disparaître le mal. Parce que le mal, il était déjà fait. Parce qu’ils – Que Watson – avaient bâclé les préliminaires et que Holmes s’était débattu comme un diable. Il encaissait une brûlure constante, et l’accueillait à bras ouverts, chaque mouvement était plus pénible encore que le précédent mais les gémissements qu’ils tiraient à l’homme montaient d’un ton et puis d’un autre, le trahissaient, exprimaient tout à la fois, pleasure and pain, colère aussi probablement. En quelque part, oui, Sherlock lui en voulait de ne pas avoir attendu son consentement. Il lui en voulait, mais nous savions tous que ce n’était pas très sérieux ... Que ce n’était que Sherlock faisant un peu l’enfant, qu’il se défâcherait bien vite ...

Les mains de Watson sur son corps, sa bouche qui couvrait ses épaules de baisers et de morsures... Les va-et-vient profonds qui ne semblaient pas ralentir ... Holmes n’aurait jamais cru cela possible, mais contre toute attente et à sa plus grande frustration, le sang avait emprunté un chemin bien caractéristique vers le bas de son ventre et il sentait la sueur qui humidifiait sa peau chaude, son corps réagissant favorablement alors que ç’aurait dû être le contraire. Les mains moites, il s’accrochait comme il le pouvait à Watson, ayant durement passé un bras autour de ses épaules alors que son autre main s’agrippait à sa nuque, à ses cheveux, son visage s’enfouissant parfois dans son cou, le temps d’un bref instant avant qu’il ne rejette à nouveau la tête vers l’arrière avec une nouvelle plainte. Il était parfois difficile de dire s’il gémissait vraiment, c’est vrai, ou s’il sanglotait plus qu’autre chose, mais il serait complètement faux de dire qu’il ne prenait pas son pied. Il suffisait de le regarder aller pour comprendre que peu importe l’importance de sa souffrance, il semblait ne faire qu’un avec elle, la prendre toute entière, en venir à l’apprécier, et y trouver pleinement son compte.

Holmes en était venu au stade où il ne cherchait même plus à s'en défaire. Il acceptait la pénétration du mieux que son corps le pouvait, serrant les dents lorsque la douleur se faisait plus forte et se gardant bien d'exprimer tout haut sa souffrance. Ses petits halètements douloureux n'en étaient pas moins audibles malgré tout, bas, étouffés, perdus parmi les gémissements de plaisir plus concret. Il ne servait à rien d'essayer de raisonner Watson, l'homme semblait avoir perdu toute raison et laisser libre court à ses plus sauvages instincts, dominé par ses pulsions et par sa colère, aveugle au mal qu'il procurait à son ancien ami ... ou alors s'en fichait-t-il tout simplement, Sherlock ne saurait dire.

Il leva une main question de passer sa manche sur son visage lorsqu'il se rendit compte que les traces humides sur ses joues ne pouvaient provenir que de ses yeux embués de larmes. Son visage jusqu'à maintenant si expressif se ferma durement et son regard se fit de glace, dès qu'il en eut chassé l'eau, froid et dur et pourtant fou. Cette lueur sauvage qui brillait au fond de ses prunelles, mélange de luxure et d'un sentiment plus profond, plus confus aussi ... Oh, comment pourrait-il seulement nier sa joie de revoir Watson et la bouffée d'amour qui s'était emparée de lui malgré tout, malgré les paroles dures et ce simili-viol brutal, malgré leur séparation et les souffrances partagées ? Comment pourrait-il faire abstraction des souvenirs qui affluaient simplement à toucher cet homme, le respirer ... ? ... NON. Son esprit logique tentait de fermer la porte aux sentiments, le rationnel voulant prendre le contrôle, ne laisser que la colère s'installer puisque c'était tout ce que Watson méritait, il l'avait bien cherché et c'était tout ce qu'il aurait ! Holmes cherchait tant à s'en convaincre...

Le plaisir montait, montait, et plus il se rapprochait du summum, plus il était dégoûté de lui-même. Que son propre corps puisse le trahir à ce point lui confirmait ses idéaux que les émotions n'étaient pas faites pour lui. S'attacher aux gens était trop complexe, les émotions défiaient toute logique et étaient contraires aux bons raisonnements, et il ne pouvait se permettre de les laisser prendre le dessus sur lui. C'était navrant... Un échec cuisant. Il n'arrivait pas à rester maître de lui-même à un point tel que la stimulation ne le fasse pas réagir ainsi ... Encore une fois, les sensations venaient contredire ses pensées et laisser entendre un tout autre message à Watson... Eh merde...
Close ... So close...

.... Shit.

Holmes ne pouvait pas dire ce qui était le plus douloureux, lorsque Watson se mouvait en lui où maintenant, alors qu'il s'était retiré. Il tendait à opter pour le deuxième, car le vide et l'absence de tout stimulation ne faisaient que laisser plus d'espace au mal qui en profitait pleinement. Il en aurait fallu juste un peu plus ... un ou deux va-et-vient de rien du tout, quelques secondes tout au plus et ça y était ... mais nan. Dégoûté. Au lieu de quoi il n'était même pas venu, mais en plus il souffrait le martyr et ses jambes refusaient complètement de supporter son poids. Il avait beau s'accrocher aux épaules de Watson comme si sa vie en dépendait, il ne tarda pas à se laisser choir sur le plancher, recroquevillé en position fœtale en grommelant tout bas des paroles incompréhensibles. Il ne se sentait pas bien, pas du tout. Entre la nausée qui l'avait lentement pris et l'engourdissement douloureux du bas de son corps, il ne savait plus trop où se mettre, et la honte se faisait plus forte que tout ... malgré son orgueil démesuré, il n'arrivait pas à contrer ce quoi que ce soit en lui, cette chose au plus profond de lui-même sur laquelle il n'arrivait pas à mettre de mots, mais qui jugeait bon de le faire pleurer un peu, question de relâcher la tension. Ainsi étendu sur le sol dans une position hautement inconfortable, ses joues humides, Sherlock s'accrochait aux dernières miettes de sa dignité et releva le menton dans un geste de pure provocation, une moue aux lèvres.

- Go fuck yourself.

Sa voix était basse et rauque, à peine plus forte qu'un murmure.
Voilà ce qu'il en pensait de ses excuses. L'instant d'après, il remuait en grimaçant jusqu'à parvenir à se retourner question de faire dos à Watson et lui démontrer bien comme il faut ce qu'il pensait de tout cela. Il avait l'impression d'une sorte de trahison. Il avait mal et ça le dépassait complètement. En même temps, il mourrait d'envie de se réfugier dans les bras de Watson, se serrer contre lui et ne plus jamais le quitter... Ces confusions l'épuisaient et il abandonna toute idée d'essayer d'y faire un tri. Il ne bougea tout simplement pas, ne se résignant même pas à s'aider de sa main question de se finir. Il resta tout simplement là, nu, meurtri et certainement blessé dans son orgueil beaucoup plus qu'ailleurs.